Сегодня я понял, что большая часть моей жизни состоит из какого то мучительного проживания своей внутренней драмы. Своей внутренней дерьмовой драмы. И я запираюсь дома в своей комнате, и сижу, хожу по комнате, пью вино, курю, делаю какие-то штуки на компьютере, играю, смотрю кино. И все это, в строгом соответствии своей внутренней драме. Фильмы подбираются под настроение, штуки если прут - делаются, если не прут - не делаются, все очень просто. Создал себе инкубатор, по-максимуму изолировал себя от внешних воздействий и фокусируюсь только на тех сторонах жизни, к которым тянет.

Если что-то, что снаружи, оно легко может проткнуть оболочку и нарушить естественный ход событий в моей колбе. Поэтому я так редко приоткрываюсь. Я не смогу усмотреть все тонкости превращений. Я приоткрываю маленькую дверцу к ней и смотрю, как желкая струйка металла вытекает из печи и смешивается с моим прахом. И наблюдаю, как внутри меня затейливо вьется жизнь. Прикрываю дверцу.

Друзья стучатся в потайные окошки, но я делаю вид, что не замечаю и не подхожу. Только иногда. Когда я знаю, что это будет в моем маленьком мире и даже те безумства, которые мы может совершить, они будут в моей вселенной.